Midi moins cinq

La semelle en cuir rapiécé couine sur le lino de la cage d'escalier. Dans un claquement, la porte en bois se referme sur l'appartement une dernière fois... Machinalement, il tourne la clé dans la serrure. Hésitant. Fébrile. Tâtonnant. Il pousse un long soupir afin de s'astreindre au calme. Sa main devient plus sûre l'espace d'un battement de cœur. Finalement, il dévale quatre à quatre les marches avant de ralentir. Pourquoi serait-il si pressé ? Il a le temps. Surtout aujourd'hui. L'air de la rue lui fait du bien. Il sent la caresse du vent sur son nez. Ses yeux bouffis par la fatigue sont délicieusement agressés par le froid. Une larme perle sur sa joue. Peu de monde en ville aujourd'hui. D'un autre coté c'est la fin de matinée, en semaine. Et le quartier est plutôt dortoir. Dans ces circonstances, c'est normal que le péon moyen ne se promène pas sur le trottoir. Malgré l'indifférence générale des quelques passants, moroses sous le ciel automnal, il remonte la fermeture éclair de son blouson. Au travers du tissu, il sent la crosse de son 45. lui presser les côtes. A coté de la poignée froide du flingue, les bords arrondis d'une grenade artisanale située dans une poche intérieure sont presque délicats au toucher. Aujourd'hui, il va mourir.

Mais pas question de claquer n'importe où. Faire plusieurs victimes, dans un lieu public, est indispensable. Il évite les gares ou les endroits liés aux transports : soit ils sont déjà surveillés, soit les gens se situent à l'air libre dans des espaces trop vastes pour occasionner beaucoup de pertes. Il lui faut donc choisir avec intelligence ce qui deviendra son sépulcre. Le nez dans le col de son haut, il avance sur le macadam, les yeux fixant le sol. La honte ? le remords ? La détermination ? Il ne sait pas trop. A dire vrai, il a peur mais il ne veut pas l'admettre. Au moment de traverser, il évite une passante vissée sur son téléphone portable. La distraction lui fait percuter le poteau du feu piéton. Murmurant des jurons, il avance le bras gauche endolori.

L'activité se fait plus intense lorsqu'il parvient, après un bon quart d'heure, en périphérie du vieux centre ville. Les façades d'immeubles se dressent de part et d'autre de son chemin, menaçantes, dérobant les cieux à son regard. Sous les toits d'ardoise, au-dessus des larges fenêtres haussmanniennes, les lucarnes des anciennes chambres de bonnes sont autant d'yeux accusateurs. Mais qui accusent-ils ? Lui ? Ou cette foutue société ignorante ? Quelque chose d'ironique lui vient à l'esprit, de manière floue, sur la hiérarchisation des rôles et la position des logements des maîtres et des domestiques dans ces habitations du XIXème. Il ne parvient pas à mettre le doigt dessus pourtant, la fatigue... Et l'appréhension. Tout ça lui sort vite de la tête, ses pensées étant détournées par une alléchante odeur de sucre chaud. Un vendeur de croustillons propose aux passants ses beignets encore dégoulinants d'huile brûlante. Il passe en l'ignorant.

Nouvelle épiphanie en croisant un mendiant. La vue de l'homme lui remémore le marchand et l'odeur de friture : nouveau parallèle dans son esprit. Quelque chose ne va pas. Ses dents grincent, ils lancent des regards furibonds. Surtout qu'il approche : il le voit maintenant, un vaste bâtiment gris, austère au milieu de l'architecture plus travaillée des édifices voisins. Un drapeau flotte au-dessus de l'entrée -ou plutôt non- il pend mollement. Plus que vingt mètres. Son rythme cardiaque augmente. Il déglutit difficilement. Ça y est, le grand final est proche, très proche. Son cœur bat la chamade dans sa poitrine. Un instant, il a la folle idée que les battements seuls pourraient faire exploser la grenade artisanale près de son thorax. Il monte des escaliers en béton vers l'entrée. A hauteur de porte vitrée, il voit encore pas mal de gens à l'intérieur. C'est sans prendre garde à l'homme quelconque qui se dirige vers lui.

- Bonjour Monsieur. Vous venez pour ?

Le ton est aussi formel que sec. Rien qu'au regard de cet inconnu, il comprend qu'il n'a pas besoin de répondre : la question posée est purement rhétorique. L'autre continue sur sa lancée.

- Parce qu'on est fermé, il est 11h55... Il va falloir revenir plus tard.

Intérieurement, il est presque soulagé. Mais c'est mal. Il décide donc d'insister.

- J'ai une affaire urgente à régler... Je dois...
- Dans ce cas, vous pouvez vous rendre à l'angle de la rue au 18, dans notre annexe, là-bas...

Étonnamment aimable, l'agent public lui désigne un autre bâtiment du doigt. Un ersatz de conscience professionnelle sûrement. Il hésite une seconde à suivre l'indication donnée. Puis se ravise. D'un hochement de tête, il désigne l'intérieur du bâtiment et les personnes qui s'y trouvent.

- Et eux... C'est pas fermé ?
- "Eux" ont pris la précaution d'arriver plus tôt, monsieur. Ou sont passés par l'annexe que je vous ai indiquée.

Claquement de langue agacé. Bref regard à une montre à cadran digital, étonnamment moderne.

- Il est 11h58, l'annexe va bientôt fermer. Dépêchez-vous.

Le temps semble se figer. Le 45. le démange dans son blouson et semble appeler sa main. Mais bon, c'est risqué de dégainer ici et de passer en force.

Prudent.
Lâche ?
Patient.

Il décide de se diriger vers l'annexe administrative après un vague "au revoir". Putain ce qu'il fait froid, et putain ce qu'il tremble. La détermination née aux prémices de l'action fait place à une anxiété grandissante. Il traverse la route rapidement, hors du passage pour piétons. Une voiture le klaxonne violemment : elles passent étonnamment vite dans le coin. Il ignore le "conn***" lâché par une fenêtre ouverte, dans son dos, et trotte en direction de son objectif. Un passant ou deux lui décochent un long regard blasé. Ils doivent vraiment s'emmerder pour n'avoir aucun autre sujet d'intérêt qu'un mec qui marche vite. Une crotte de chien séchée plus tard, il parvient devant l'annexe. Une porte vitrée arborant une sobre plaquette d'informations tranche avec l'entrée haussmannienne du bâtiment. Il pousse la porte qui, soulagement, s'ouvre. Par contre, pas question de se faire péter ici : il n'y a que deux personnes. Un petit vieux occupé dans un coin à gribouiller sur un papier et une femme derrière un bureau. Ambiance feutrée. Calme. Lorsqu'il s'avance vers elle et lui parle, c'est avec une voix basse entrecoupée de halètements.

- Bonjour, on m'a dit de venir ici. J'aurais besoin de pouvoir traiter une demande au sein de vos locaux au bout de la rue, cela concerne...

Même pas besoin d'inventer un mensonge convaincant. Elle lui coupe la parole.

- Veuillez remplir ce formulaire s'il vous plait.

Il hausse les épaules et prend le papier. Cela ne devrait pas être long. grossière erreur. Au bout de cinq minutes, il se dit que le vieux à ses cotés à du commencer le sien le siècle dernier. C'est long, chiant. il faut tout écrire en majuscules et renseigner plusieurs numéros... Un peu perdu, il finit par en indiquer au hasard. Très vite, il repart, la main crispée sur le document. Le papier émet un délicieux bruit de froissement. Tout se fait ensuite comme dans un rêve. Il retraverse la route -nouveau bruit de klaxon-, fonce vers l'administration et reprend son souffle en bas des marches. Lorsqu'il gravît celles-ci, l'agent d'accueil de tout à l'heure à un sourire en voyant son formulaire. Ce con y jette à peine un œil.

- Parfait Monsieur ! Entrez.

Enfin ! Il y est. Trois files d'attente. Peu de bavardage. Pas de téléphone qui sonne. Les employés derrière les guichets traitent les demandes rapidement, les usagers ne posent pas de problème. Tout le monde veut partir d'ici au plus vite. Nouvel afflux d'adrénaline. D'un geste mécanique, il essuie la sueur accumulée sur son front et se range docilement dans une file. Et attend. Pourquoi ? Conditionnement ? Habitude ? Aucune foutue idée. Sa vessie l'élance. Il voit les toilettes un peu plus loin : peut-être pourrait-il s'y rendre, se soulager puis déballer son arme ? Ça parait être un plan viable. Pendant qu'il réfléchit, sa file avance, lui aussi. Après une seconde de remise en question, il prend la direction des toilettes, sentant les regards pesants sur lui. En rentrant dans les cabinets, sa main touche une plante en plastique qui s'effondre par terre. Confus, il s'y prend à deux fois pour la remettre debout. Les chiottes sentent le détergent - mieux vaut ça qu'autre chose. Il espère respirer et se remettre mentalement en condition ici. Pourtant il ne peut pas souffler : un toussotement indique qu'il y a quelqu'un d'autre dans l'une des cabines. "Et merde" pense t-il. La sensation d'apaisement brièvement ressentie s'estompe mais bon, au moins peut-il pisser. Physiquement, ça le soulage. Pas psychologiquement. La peur, puissante, salope inhibitrice, est toujours là. Machinalement, il se lave les mains, ce sentiment d'oppression toujours présent. Il espère que l'autre personne dans les toilettes va bientôt sortir et le laisser seul, en vain. Il connaît ce petit manège : chacun attend que l'autre se barre pour faire sa petite affaire. Aujourd'hui, il est perdant.

En revenant dans la file, il doute. Pourtant, il était déterminé à mourir encore hier. Farouchement déterminé. Il se rend juste compte qu'un millier de détails quotidiens ont érodé sa volonté, le rendant spectateur de ses déplacements. C'est en profitant de cet état second qu'il tend la main dans son blouson et touche la crosse du 45. Ses doigts se referment sur l'arme lorsqu'un beuglement éclate dans la pièce. Fébrile, il arrête son geste. Au comptoir, un homme hurle, hystérique. La réceptionniste se met hors de portée. Bien lui en prend car, l'instant d'après, un coup de poing s'écrase sur une pile de dossiers. Dans la queue, un enfant se met à pleurer au son des cris. Très rapidement, deux hommes, dont un agent de sécurité, interviennent pour calmer - maîtriser- le fauteur de trouble. Déblatérant un flot d'insultes, ses grands mouvements de bras se font tour à tour menaçants et injurieux. On lui demande plusieurs fois de sortir, à voix de plus en plus haute. Il finit par partir, non sans avoir joyeusement répandu une volée de postillons sur le carrelage. Après son départ, les gens commencent à reprendre leurs conversations : de parfaits inconnus échangent des commentaires sur la scène qui vient de se dérouler. Le soulagement, ou l'hostilité envers un tiers, crée des liens. Putain non. Pas aujourd'hui finalement...

La porte vitrée se referme derrière lui. Les nerfs à vif, mais heureux, il cavale en descendant les marches. Ce ne sera pas pour aujourd'hui. La crosse du 45., un moment rassurante, se fait maintenant oppressante. Il réfléchit à un moyen de s'en débarrasser. Tout comme la grenade. Au final, tout n'est pas terminé : il n'aura pas galéré à fermer son appartement pour la dernière fois, ni quitté son immeuble pour une ultime marche : il pourra de nouveau contempler les rues du centre-ville et sentir l'odeur délicieusement écœurante de l'huile et des beignets frits. Il pourra de nouveau entendre les klaxons de la circulation, comme celui qui retentit à l'instant lors de la traversée de la route. Ce bruit est par contre nouveau : celui de la taule contre la chair. Dans une écœurante sensation de tournis, il se sent voler dans les airs, puis retomber lourdement. Tout est noir.